it's a sad and beautiful world

Ma che ingiustizia, però!

Leggo in giro entusiastici resoconti dei concerti di Devendra Banhart e CocoRosie. Mentre il mio evento mondano della settimana è stata un'allucinante convention elettorale campagnola a base di panini alla porchetta con tutti i boss della destra locale in campo (ho cercato in tutti i modi di evitarla, ma sono stato precettato). Sarà perchè sono piccolo e nero?

(il mio lamento è reso più accorato dall'ascolto in contemporanea di quel buontempone di Jason Molina)  

Altrimondi

Pomeriggio libero dai lavori forzati, finalmente al riparo da bollatori scortesi, concessionari incapaci e petulanti e lavativi funzionari della motorizzazione. Passato a casetta, dove finalmente posso provare a soddisfare la mia voglia di essere altrove. E così scavallo su e giù per i colli dolomitici appresso a Damiano Cunego, mi sballo assieme alla peggio gioventù russa con Irina Denezkina, perdo il lume della ragione e rimo patafisico coi cLOUDDEAD per poi finire a zompettare in qualche foresta con quei ceffi buffi degli Animal Collective. E mi affaccio da questa trascurata finestrella virtuale, a caccia di parole. Ma le mie ore d'aria volgono già al termine. Ahi, gramavita.

Still Ill?

Sì, sono ancora malato e non scorgo margini di miglioramento all'orizzonte. La mia è una patologia mentale non ancora codificata nei manuali di psicologia, anche se dovrebbe. E se ci fosse potrebbero averla chiamata S.A.C.C., ossia Sindrome dell'Acquirente Compulsivo di Ciddì. Malattia rara e obsoleta, se questo è il tempo della tracolla che, come riporta il massimo teorico del movimento, afferma fiera: "io non compro dischi dal '99, uso solo Soulseek". Ma come si riconosce un individuo affetto da Sacc? Ecco alcuni dei sintomi più ricorrenti:

- Spendi 400-500 euro al mese in dischi (praticamente mezzo stipendio)

- Ti crei rituali assurdi e complicati legati all'acquisto musicale. Tipo comprare i dischi due volte a settimana (di solito lunedì e venerdì) a tre alla volta, di genere omogeneo (tutti hip-hop, o glitch, o lo-fi, o cantautori, etc.), e i dischi che arrivano devono sostituire gli omologhi più stagionati nello scaffale delle novità (un delirio, lo so)

- Stressi il tuo fornitore abituale controllando spesso tutte le mail che gli arrivano da grossisti e distributori, ordinando una ventina di dischi per volta, che lui poi provvederà una volta arrivati a riporre nella tua scatola che tiene sotto il bancone

- Sei ancora convinto (l'ultimo al mondo, probabilmente) che un disco che non si trovi negli scaffali di un negozio nella sua materialità in plastica o cartone semplicemente non esiste

- A causa del precedente postulato, sei costantemente in ritardo su tutti i dibbattiti musicali. Perchè se aspetti che si completi il tragitto dal negozio al lettore di casa, aspetti un bel po'

- Siccome il tempo è quello che è, e comunque la roba da mandare in loop come è giusto che sia non manca, capita che parecchi dischi giacciano inascoltati molto ma molto a lungo (esempi concreti tra gli ultimi acquisti: Dj Hell, Old Time Relijun, Us Maple, Trans Am, Alias, Vast Aire, Einsturzende Neubaten, etc.)

- Sei in macchina con amici, ascolti quello che hanno messo su e pensi: "però, carini questi, ma chi sono?" Dopo un po' realizzi che quelli che stai ascoltando sono i Franz Ferdinand (che finora hai sentito una volta e distrattamente) e che sei tu che gliel'hai prestati e fatti doppiare (un amico con la Sacc è una manna dal cielo per un normale appassionato di musica)

Allora, come si esce da questo tunnel? Esistono comunità di recupero per compradischi anonimi? Riunioni in cui alzarsi in piedi e dichiarare "Sono Mammara e compro i ciddì"?

(Ok, pigio, Splinder attentattè)

Io ooodio Splinder...

Ecco, ero appena riuscito a rompere il silenzio scrivendo un lungo e ponderoso post. Solo che, al momento fatidico di schiacciare il benedetto bottoncino 'pubblica post', la nostra amata piattaforma ha pensato bene di andare in tilt come fa fin troppo spesso. Ora sono troppo stanco per riprovarci, vedremo domani. Ma vaffan..., va.

(Don't go back to) Blogville

Se la blogpalla fosse una città, da che parte starebbe questo blog? E che tipo di posto sarebbe? Vico Mammara. Un angolino tranquillo, ancora al riparo dai flash dei turisti giapponesi, ma ben noto ai residenti. Nella prima periferia, non lontano dal centro (piazza Blasi è a due fermate d'autobus, Largo Amenta è dietro l'angolo, se scendi dalla metro a Euston Station sei quasi arrivato). In un quartiere popolare dall'eleganza discreta, un quartiere ggiovane e vitale, ricco di locali, cinema, librerie e negozi di dischi. Se la blogpalla fosse una città, e qualcuno mi chiedesse: "Come si arriva a Vico Mammara?", potrei rispondere: "Guarda, è facile. Da piazza Polaroid prendi per corso Inkiostro, arrivi all'incrocio tra viale Benty e via Enver, svolti a sinistra verso via Trentesimo Anno e alla fine, vicino a parco Solitaire, lo trovi".

Ecco, adesso ho un'idea fissa nella testa: sostituire la colonna dei link con lo stradario della mia città immaginaria. Con la freccia che indica "voi siete qui" e i nomi dei blog al posto di quelli delle vie limitrofe. Ma so già che non sarò mai capace di realizzarlo. Uffa, però.

Mammara reloaded?

Stanchezza. Senso di nausea e saturazione da blog. Sensazione di non sapere più bene cosa scrivere nè come scriverla. Ecco, magari dovrei staccare per un po' e poi tornare con le pile cariche e la versione 2.0. Ma con l'esempio di Splinder 2.0 ancora fresco, non so se mi conviene.

Summer of '82 (anvedi come parla Nando...)

I don't need love e quel che segue (con quelle facce un po' così...)

(In ritardo, causa lavoro infame e mal di denti atroce, ma eccomi)

La cronaca, innanzitutto. La sistemazione risolta grazie all'opzione conterraneo espatriato (grazie, Massimiliano), l'arrivo a Bologna nel pomeriggio e l'attesa del meeting con una simpatica coppia blogterronica trapiantata in riva all'Arno, mentre attorno andava in scena la sagra del luogo comune noglobbal. Poi i giri a vuoto col vulcanico pilota campano e la sua efficiente navigatrice calabra, fino a giungere dalle parti del Covo e lì perdersi di nuovo, imbucandosi assieme ad altri blogger sperduti in una fantastica festa delle medie. Il rendez-vous con la meglio gioventù bloggarola e con la band svedese, ancora incontri vecchi e nuovi, l'appetito placato in enoteca e poi di nuovo al Covo, giusto in tempo per l'inizio del concerto. Bravi, i Radio Dept, timidi, spauriti e increduli dinanzi ad un pubblico così numeroso e attento. L'ho davvero apprezzato il concerto, anche se è durato poco e anche se...

... ci sono cose che se si ha un'immagine cool da mantenere non andrebbero mai raccontate. Ecco, il non avere un'immagine cool da mantenere mi permette di essere spietatamente sincero, con me stesso in primis. E di confessare che ho perso quasi metà del concerto perchè in altre faccende affaccendato (complice un micidiale cocktail di alcoolici e antibiotici). E che il cesso del Covo entra di diritto nell'hit parade dei luoghi più improbabili dove svuotare gli intestini. E che mi scuso con Ant, Ballboy e Mice Parade (tutta gente che apprezzo molto) se ho usato in modo improprio e poco dignitoso i flyer dei loro concerti. Ma un'emergenza è un'emergenza.

Il dopo concerto è stato un frenetico guardarsi attorno, a caccia di facce da blog, quelle già viste e quelle ancora da conoscere. E chi prima, chi dopo, le facce son cominciate a spuntare. E facce chiamavano altre facce, in un turbinio di incontri da perdere la testa (e necessariamente e purtroppo con alcuni non ho potuto andare oltre un fugace saluto. Me ne scuso e sarà per la prossima.) Ma come sono le facce da blog? Di tutti i tipi, naturalmente: malaticce, stanche ma soddisfatte, esuberanti, timide, belle e cangianti, sornione, furbette, navigate, straordinariamente giovani. Un campionario di varia e bella umanità, riunita a celebrare un sogno realizzato, e magari a immaginare altri sogni da realizzare.

Finale: exit Mammara a spasso per Bologna col mitico diggei veneziano, e poi il ritorno a casa il giorno dopo e la corsa a leggere i resoconti. E leggendo avere negli occhi le facce delle persone, con la pretesa (non so quanto fondata, ma tant'è) di conoscerli meglio.